LEGGIAMO INSIEME : Harry Potter e l'ordine della fenice

CAPITOLO 1 - DUDLEY DISSENNATO


Il giorno di gran lunga più caldo d'estate cominciava a calare, oppressivo e torpidamente silenzioso, sulle ampie case squadrate di Privet Drive. Le automobili, solitamente splendenti, sostavano polverose nelle loro piazzole ed i prati, in genere d'un verde smeraldino, erano ora abbandonati ed ingialliti – tutto a causa del divieto, dovuto alla siccità, d’usare i tubi d’irrigazione. Non potendo dedicarsi alle loro solite occupazioni, lavare le auto e falciare il prato, gli abitanti di Privet Drive s’erano rintanati, nell'allettante speranza di un'inesistente brezza, all'ombra delle loro fresche case con le finestre aperte. L'unica persona rimasta fuori era un adolescente che giaceva, disteso sulla schiena, nell’aiuola antistante il numero quattro.
Era un ragazzo magro, dai capelli neri, occhialuto, che aveva l'aspetto leggermente malato, emaciato, di chi è cresciuto molto in poco tempo. I suoi jeans erano stracciati e sporchi, la sua maglietta sformata e scolorita e le suole delle sue scarpe da ginnastica si staccavano via dal resto della calzatura. L'aspetto di Harry Potter non lo rendeva caro al vicinato, che era composto da quel genere di persone che pensano che l'essere trasandati andrebbe punito dalla legge, ma siccome era nascosto dietro un grande cespuglio di ortensie, quella sera era del tutto invisibile ai passanti. L’unico modo per poter essere individuato, infatti, sarebbe stato se suo zio Vernon, o sua zia Petunia, avessero cacciato fuori la testa dalla finestra del salotto e guardato dritto in basso verso l'aiuola.
Harry pensava che, tutto sommato, doveva congratularsi con se stesso per la sua idea di nascondersi lì. Forse non era molto confortevole stare disteso sulla calda e dura terra ma, d'altra parte, nessuno lo stava minacciando, digrignando i denti talmente forte da non lasciargli sentire il notiziario, o sparandogli perfide domande, come era capitato ogni volta che aveva provato a sedersi nel soggiorno a guardare televisione con sua zia e con suo zio.
Quasi come se questo pensiero fosse volato attraverso la finestra aperta, Vernon Dursley, lo zio di Harry, incominciò a blaterare.
“Sono felice di vedere che il ragazzo ha smesso di mettersi tra i piedi. Dove è, comunque?”
“Non lo so”, disse zia Petunia, indifferente. “Non in casa”.
Zio Vernon grugnì. “Guardare il telegiornale…” disse aspramente. “Vorrei sapere cosa combina veramente! Come se ad un ragazzo normale importasse guardare il telegiornale – a Dudley non interessa assolutamente sapere cosa succede; dubito sappia chi sia il Primo Ministro! Comunque, non c’è niente su di loro nei nostri notiziari –
“Vernon, sch !” disse zia Petunia. “La finestra è aperta!”
“Oh, sì, scusa, cara.”
I Dursley rimasero in silenzio. Harry ascoltava la pubblicità di alcuni biscotti alla frutta con cereali mentre osservava la Signora Figg, una vecchia signora fissata con i gatti che abitava nel vicino vialetto Wisteria, che passava zoppicando e trotterellando. Era accigliata e borbottava tra sé.

Harry era molto compiaciuto d’essere nascosto dietro al cespuglio, visto che la Signora Figg aveva recentemente preso ad invitarlo per il tè ogni volta che l’aveva incontrato per strada. Lei aveva svoltato l'angolo ed era svanita dalla vista prima che la voce di zio Vernon risuonasse di nuovo dalla finestra.
“Dudders è fuori per il tè?”
“Dai Polkis”, disse zia Petunia affettuosamente. “ha così tanti amichetti, è così popolare…”
Harry soppresse uno sbuffo con difficoltà. I Dursley erano davvero sorprendentemente stupidi per ciò che riguardava il figlio Dudley. S’erano bevuti tutte le sue insulse bugie sugli inviti per il tè, ogni sera delle vacanze estive, da un membro diverso della sua banda. Harry sapeva perfettamente bene che Dudley non era stato invitato da nessuna parte; lui e la sua banda avevano trascorso ogni sera facendo atti di vandalismo nel parco-giochi, fumando agli angoli della strada e gettando pietre alle macchine di passaggio ed ai bambini. Harry li aveva scorti, qualche sera prima, mentre vagava per Little Whinging. Aveva passato la maggior parte delle vacanze percorrendo senza meta le strade e raccattando quotidiani dai cestini dei rifiuti posti lungo il cammino.
Le note di apertura della musica che annunciava il notiziario delle sette raggiunsero le orecchie di Harry e gli si contrasse lo stomaco. Forse stanotte – dopo un mese d’attesa – sarebbe arrivata qualche notizia.
“Un numero record di vacanzieri bloccati riempiono gli aeroporti mentre lo sciopero dei portabagagli Spagnoli prosegue per la seconda settimana –“
“Gli darei una siesta a vita, gli darei!” ringhiò zio Vernon sopraffacendo la fine della frase dell'annunciatore, ma non importava: nell'aiuola lì fuori lo stomaco di Harry parve rilassarsi. Se fosse avvenuto qualcosa di grave sarebbe stata sicuramente la prima notizia al telegiornale; morte e distruzione erano più importanti dei villeggianti bloccati.
Emise un sospiro lungo e lento e fissò il cielo azzurro brillante. Ogni giorno di quell’estate era stato identico: la tensione, l'attesa, il sollievo provvisorio e di nuovo la tensione che saliva… e sempre, con apprensione crescente, la domanda sul perché niente fosse ancora accaduto.
Rimase lì in ascolto, nel caso ci fossero alcuni piccoli indizi, non riconosciuti dai babbani per quello che potevano rappresentare realmente – un’inspiegabile scomparsa, forse, o qualche strano incidente. Ma lo sciopero dei portabagagli fu seguito dalle notizie sulla siccità nel Sud-Est (“Spero stia ascoltando il nostro vicino!” muggì zio Vernon. “Lui, con quegli irrigatori accesi alle tre del mattino!”), quindi un elicottero che si era quasi schiantato in un campo del Surrey, poi il divorzio di un’attrice famosa dal suo famoso marito (“Come se fossimo interessati ai loro sordidi affari”, sbuffò zia Petunia, che aveva seguito il caso ossessivamente in ogni rivista che le era passata per le ossute mani).
Harry chiuse gli occhi rivolti verso il cielo serale, ora fiammante, mentre l'annunciatore diceva, “e infine, Bungy il pappagallino ha trovato un nuovo modo per rimanere al fresco questa estate. Bungy, che vive alle Cinque Piume a Barnsley, ha imparato a fare sci acquatico! Mary Dorkins è andata a scoprirne di più”.

>>CONTINUA >>

Harry aprì gli occhi. Se si era arrivati ai pappagallini che facevano sci nautico, non ci sarebbe stato più niente d’importante da sentire. Si girò cautamente di fronte e si sollevò sulle ginocchia e sui gomiti, preparandosi a saltar via da sotto la finestra.
Si era mosso di circa cinque centimetri quando accaddero diverse cose in rapida successione. Un forte e rimbombante crack ruppe il silenzio assonnato come un colpo di pistola; un gatto schizzò come un razzo da sotto una macchina parcheggiata e volò fuori di vista; uno strillo, una bestemmia borbottata e il suono di porcellana rotta, giunsero dal soggiorno dei Dursley. Come se questo fosse stato il segnale che Harry aveva atteso, saltò in piedi estraendo dalla cintura dei jeans una sottile bacchetta di legno come se stesse sguainando una spada – ma prima che potesse ergersi in piedi del tutto, la sommità della testa sbatté contro la finestra aperta dei Dursley. Il fragore della testata provocò un grido ancora più forte da parte di zia Petunia.
Harry sentì come se la testa gli si fosse spaccata in due. Barcollò, con le lacrime agli occhi, cercando di mettere a fuoco la strada per individuare la sorgente del rumore, ma era a stento riuscito a mettersi in posizione verticale quando due grandi mani rossicce lo raggiunsero attraverso la finestra aperta e gli si strinsero alla gola.
“Metti – via – quella robaccia!” ringhiò zio Vernon nell'orecchio di Harry. “Ora! Prima – che qualcuno - veda!”
“Lasciami!” ansimò Harry. Lottarono per alcuni secondi, con la mano sinistra di Harry aggrappata alle dita a salsicciotto di suo zio che manteneva una presa solida sulla bacchetta alzata; quindi Harry avvertì una fitta lancinante alla testa quasi da provocargli il vomito, lo Zio Vernon guaì e lasciò Harry come se avesse ricevuto una scossa elettrica. Sembrò come se una forza invisibile fosse sgorgata improvvisamente attraverso suo nipote, rendendogli impossibile mantenerlo.
Ansimando, Harry cadde sul cespuglio di ortensie, si raddrizzò e si guardò intorno. Non c'era alcun segno di quello che poteva aver causato il forte rumore crepitante, ma c'erano numerose facce che scrutavano attraverso le tante finestre del vicinato. Harry nascose frettolosamente la bacchetta nei jeans e ha provò a mostrarsi innocente.
“Bella serata!” gridò zio Vernon, salutando con la mano la Signora del numero Sette, dall’altro lato della strada, che sbirciava da dietro le tendine immacolate. “Avete sentito quel ritorno di fiamma di poco fa? Ha fatto prendere un colpo a me e Petunia!”
Continuò a sfoggiare un ghigno orribile, da pazzo maniaco, fino a quando tutti i curiosi nei dintorni non furono scomparsi dalle loro rispettive finestre, quindi il sogghigno si trasformò in una smorfia di rabbia mentre faceva segno a Harry di tornare verso di lui.
Harry si avvicinò di pochi passi, avendo cura di fermarsi appena prima del punto nel quale le mani allungate di zio Vernon avrebbero potuto riprendere il loro strangolamento.
“Cosa diavolo credevi di fare, ragazzo?” chiese zio Vernon con una voce gracchiante che tremava per la rabbia.
“Credevo di fare cosa?” chiese Harry freddamente. Aveva continuato a guardare a destra e sinistra verso la strada, sperando ancora di vedere la persona che aveva provocato quel rumore di scoppio.

>> CONTINUA >>

“Fare il rumore di una pistola da starter proprio fuori dalla nostra –”
“Non ho fatto io quel rumore,” disse Harry deciso.
La faccia sottile cavallina di zia Petunia era ora apparsa accanto a quella larga e rossa di Zio Vernon. Lei sembrava livida.
“Perché eri nascosto sotto la finestra?”
“Sì - sì, bella domanda, Petunia! Che stavi facendo sotto la nostra finestra, ragazzo?”
“Ascoltavo il notiziario”, disse Harry con voce rassegnata.
Sua zia e suo zio si scambiarono uno sguardo oltraggiato.
“Ascoltavi il notiziario! Ancora?”
“Già, cambia ogni giorno, capisci,” disse Harry.
“Non fare il furbo con me, ragazzo! Voglio sapere quello che stai macchinando veramente – e non cercare più di darmi a bere questa sciocchezza di ascoltare le notizie! Sai perfettamente che le faccende di voi altri –“
“Attento, Vernon!” bisbigliò zia Petunia, e zio Vernon abbassò la voce in modo tale che Harry poteva sentirla a stento, “– che le faccende di voi altri non vengono riportate nei nostri notiziari!”
“Questo è quello che pensi tu”, disse Harry.
I Dursley lo guardarono stralunati per alcuni secondi, quindi zia Petunia disse, “Tu sei un piccolo bugiardo ripugnante. A che cosa servono tutti quei –“ anche lei abbassò la sua voce in modo che Harry dovesse quasi leggerle la parola successiva sulle labbra, “– gufi se non ti portano le notizie?”
“Aha” disse zio Vernon con un sussurro trionfante. “Rispondi a questo, ragazzo! Come se non sapessimo che ricevi tutte le notizie da quegli uccelli pestilenziali!”
Harry esitò per un momento. Gli costava dire la verità in quel momento, detestava che sua zia e suo zio potessero intuire quanto si sentisse male ad ammetterlo.
“I gufi… non mi stanno portando notizie”, disse in tono bassissimo.
“Non ci credo”, disse immediatamente zia Petunia.
“Non più di quanto ci creda io,” disse energicamente zio Vernon.
“Sappiamo che sei coinvolto in qualcosa di strano,” disse zia Petunia.
“Non siamo stupidi, sai”, disse zio Vernon.
“Bene, questa è una notizia, per me”, disse Harry arrabbiandosi, e prima che i Dursley potessero richiamarlo, si girò, attraversò il prato antistante la casa, scavalcò il muretto del giardino e se n’andò a grandi passi lungo la strada.
Era nei guai adesso, e lo sapeva. Avrebbe dovuto affrontare gli zii più tardi e pagare il prezzo della sua sgarbatezza, ma la cosa non gl’interessava affatto in quel momento; aveva ben altre preoccupazioni per la testa.

>> CONTINUA >>

Harry era sicuro che il rumore di scoppio era stato provocato da qualcuno che si era materializzato o smaterializzato. Era esattamente il suono che Dobby, l’elfo domestico, aveva fatto quando era svanito in un sottile filo di fumo.
Era possibile che Dobby fosse a Privet Drive? Era Dobby che gli andava dietro in quel preciso momento? Appena sfiorato da questo dubbio, s’era voltato ed aveva aguzzato lo sguardo lungo tutta Privet Drive, ma sembrava che fosse completamente deserta ed Harry era certo che Dobby non sapesse rendersi invisibile.
Camminò senza rendersi bene conto della strada che percorreva, visto che recentemente aveva percorso quelle strade così spesso che i suoi piedi lo portavano automaticamente nei posti che preferiva. Ogni pochi passi, sbirciava alle sue spalle. Qualcuno del mondo magico gli era stato vicino almeno quanto lui lo era stato rispetto alle begonie morenti di zia Petunia, ne era sicuro. Perché non gli aveva parlato, perché non s’era messo in contatto, perché ora si nascondeva?
Per tutto questo, quanto più andava alle stelle la sua frustrazione, tanto più svaniva ogni sua sicurezza.
Forse non era stato un suono magico, dopo tutto. Forse anelava così disperatamente di avere il minimo contatto da parte del mondo a cui apparteneva, che aveva una reazione esagerata per ogni comunissimo rumore. Aveva forse la sicurezza che non si fosse trattato del rumore di qualcosa d’infranto in una delle case dei vicini?
Harry provò una sorda sensazione di vuoto nello stomaco e, prima ancora di rendersene conto, la sensazione di disperazione che lo aveva afflitto tutta l'estate tornò ad opprimerlo.
La mattina seguente la sveglia lo avrebbe svegliato alle cinque per poter pagare il gufo che consegnava la Gazzetta del Profeta – ma che senso c’era a continuare a prenderla? Harry, per tutto quel tempo, aveva solo dato un’occhiata alla prima pagina prima di gettarla via. Non appena quegli idioti che scrivevano sul giornale si fossero resi conto che Voldemort era veramente ritornato, questo sarebbe stato sicuramente il titolo principale, e quello era il solo tipo di notizie a cui Harry era interessato.
Se fosse stato fortunato, sarebbero arrivati anche gufi con le lettere dei suoi migliori amici Ron e Hermione, ma qualsiasi aspettativa egli avesse avuto sul fatto che le loro lettere gli portassero notizie, erano state infrante da molto tempo.
Non possiamo dire molto su Tu-Sai-Chi, ovviamente… C’è stato detto di non riportare niente di importante, nel caso le nostre lettere vengano intercettate… Siamo molto occupati ma non possiamo raccontarti i dettagli adesso… Stanno succedendo un bel po’ di cose, ti diremo tutto quando ci vedremo…
Ma quando si sarebbero visti? Nessuno sembrava darsi la pena d’indicare una data precisa. Hermione aveva scarabocchiato: “Mi aspetto d’incontrarti abbastanza presto” nel suo biglietto d’auguri per il compleanno, ma quanto presto era presto? Per quanto Harry potesse capire dai vaghi indizi contenuti nelle loro lettere, Hermione e Ron erano nello stesso posto, presumibilmente a casa dei genitori di Ron. Poteva difficilmente sopportare il pensiero che loro stessero a divertirsi alla Tana mentre lui era bloccato a Privet Drive. Era così arrabbiato con quei due che aveva perfino gettato via, senza aprirle, le due scatole di Mieloche di cioccolato che gli avevano inviato per il compleanno. Se n’era pentito appena più tardi, quella sera, dopo l’insalata appassita che zia Petunia gli aveva dato per cena.

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E con che cosa Ron e Hermione erano così occupati? Perché lui, Harry, non aveva nulla da fare? Non aveva dimostrato di saper affrontare le situazioni difficili più di quanto avessero fatto loro? Avevano dimenticato tutto quello che era riuscito a fare? Non era stato lui ad entrare in quel cimitero e a vedere Cedric assassinato e ad essere legato a quella pietra tombale e quasi ucciso lui stesso?
Non pensarci, Harry se l’era ripetuto centinaia di volte, strenuamente, quell'estate. Era già abbastanza brutto che avesse continuato a visitare quel cimitero nei suoi incubi, senza stare a pensarci anche da sveglio.
Girò l’angolo di Magnolia Crescent; percorsa metà della strada, sorpassò lo stretto vicolo a lato di un garage dove aveva incrociato lo sguardo con il suo padrino la prima volta. Sirius sembrava essere l’unico a capire come Harry si sentisse. E’ vero, le sue lettere erano prive di notizie almeno quanto quelle di Ron e Hermione, ma almeno contenevano parole accorte e consolanti oltre ai soliti odiosi suggerimenti:
Capisco quanto questo debba essere frustrante per te…
Tieniti fuori dai guai e tutto andrà bene…
Stai attento e non fare niente di avventato…
Harry stava pensando a tutto questo mentre attraversava Magnolia Crescent e mentre voltava in Magnolia Road dirigendosi, all’imbrunire, verso il parco-giochi. Aveva fatto (esattamente e completamente) quello che Sirius gli aveva consigliato. Aveva persino resistito alla tentazione di saltare sul suo manico di scopa e volare verso la Tana. Harry era convinto di aver tenuto un comportamento perfetto, considerando quanto frustrato ed arrabbiato si sentisse per essere bloccato a Privet Drive così a lungo, per essere ridotto a nascondersi nell’aiuola nella speranza di sentire qualcosa che poteva dargli qualche indizio su cosa stava facendo Lord Voldemort. Comunque era fondamentalmente irritato che l’ammonimento a non essere avventato venisse proprio da un uomo che aveva scontato dodici anni nella prigione magica, Azkaban, che era evaso, che aveva tentato di commettere l'assassinio per cui era stato condannato la prima volta ed era riuscito, alla fine, a darsi alla fuga su un Ippogrifo rubato.
Harry saltò il cancelletto chiuso del parco ed attraversò il prato appassito. Il parco era vuoto quanto le strade circostanti. Raggiunse le altalene e sprofondò nell’unica che Dudley e i suoi amici non avessero ancora preso di mira e ridotto in frantumi, avvolse un braccio intorno alla catena e fissò tristemente il suolo. Non si sarebbe più potuto nascondere nell'aiuola dei Dursley. Avrebbe dovuto escogitare qualche nuovo sistema per ascoltare il telegiornale, il giorno dopo. Nel frattempo non vedeva l’ora di fare qualcosa ed invece l’aspettava solo di passare un'altra notte irrequieta e turbata, perché ogni volta che riusciva a sfuggire agli incubi riguardanti Cedric, cadeva in sogni inquietanti di lunghi corridoi oscuri che finivano tutti in vicoli ciechi e porte chiuse a chiave. Sogni che supponeva avessero a che fare con l’oppressione che provava quando era sveglio. Spesso la vecchia cicatrice che gli segnava la fronte bruciava insopportabilmente, ma non si illudeva che Ron o Hermione o Sirius avrebbero reputato la cosa ancora interessante. In precedenza il dolore alla cicatrice l’aveva avvertito del fatto che Voldemort riacquistava le forze, ma ora che Voldemort era ritornato gli avrebbero ricordato, con ogni probabilità, che era naturale aspettarsi un bruciore continuo… Niente di cui preoccuparsi… Notizie superate...

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